Cайт Андрея Козырева

..Неужель им вовсе нету дела,
Что давно уж выцвели слова,
Воронью на радость потускнела
Песни золотая булава?...
П.В.

Злые слухи сеются в народе,
Злые слухи – всё-то обо мне:
Или я – козырный туз в колоде,
Или я – чужой в своей стране?

Всех вы узнаёте по одёже:
Кто – палач, кто – жертва, кто – злодей.
Но и я, поди, умею тоже
Козырем ходить среди людей!

Мне ведь тоже издавна не жалко
На потеху сродникам своим
Вороньё распугивать по балкам
Молодецким посвистом степным!

Сколько можно, сталью плоть калеча,
Перепутав блажь и благодать,
Мёд и молоко российской речи
С тощей желчью книжников мешать?

Тощ певец, да буйно в нём сердечко.
Не лукавствуй, не шуткуй, – спеши,
Чтоб сказать, чтоб вымолвить словечко
Ради оправдания души!

Сможешь ли ударом богатырским
Указать нам, где н ... Читать дальше »

Солнце над Москвой. Лихие речи.
Юный царь. Потешные войска…
Знал ли ты тогда, дворянчик-немчик,
Что судьба, как самогон, крепка? 

Царь тебя растил не для уюта,
Не для шуток средь придворных дам…
Он послал тебя – в угрозу смуте –
В долгий путь за золотом Яркута 
По сибирским чащам и степям.

Грезишь славой? Это – после, после…
Знай: судьба пошлёт тебе взамен
Пыль, и кровь, и злой джунгарский посвист,
Отступленье с Ямышевских стен….

Но тебе удастся – вот нелепость! –
С войском в пару сотен человек
Основать одну большую крепость
На стеченье двух сибирских рек.

И за то, что слушал глупых правил,
Войско не сгубил, не сделал зла, 
Питербурх тебя под суд отправил,
И Сибирь на рабство избрала.

И гляди, любимый небесами,
Как, внучка немецкого любя,
Узкими, монгольскими глазами
Родина приветствует тебя!

Брошенный судьбой средь степи голой,
Сам в себя зарывши
		
		... 
		
			Читать дальше »
		
	

Мне вверен труд, пока не выйдет срок, –
Я промываю время, как песок,

Просеиваю в строчках прах веков,
Взметнувшийся из-под чужих подков,

Ищу, свищу, взыскую, ворожу
И золотой осадок нахожу.

В нем быль хрустит, как золотая пыль –
Погоня, плен, серебряный ковыль,

Хазарский свист, столетий звездопад
И облаков кочующий Царьград,

И сплетшиеся замертво тела,
И двух людей пронзившая стрела –

Меня – с певцом, что в том, былом веку
Гремел струнами «Слова о Полку»…

И, мучаясь, тоскуя и любя,
Из древних стрел я выплавил себя.

Я выплавил из сабель свой напев,
Что лишь окрепнет, в душах отзвенев.

И пусть течет сквозь веки и века
Моя строка, как Млечная река,

Как трубы птиц над Сулой и Двиной,
Как лисий порск, как древний волчий вой –

И не найдет вовек в пути преград
Небесных туч кочующий Царьград!

Порой бывает – разум слышит ноты,
Каких не слышит ухо никогда, 
И сердце, словно птенчик желторотый,
Готово вывалиться из гнезда…

Истома… Тяжесть… Счастье близко, близко…
Грядет жених в ночи в чертог жены…
И рифма ждет, как будто одалиска
В роскошном полумраке тишины…

Девяностые, девяностые – 
Дни кровавые, ночи звездные…
Грусть отцовская, боль привычная…
Это детство мое горемычное.

Трудно тянутся годы длинные,
И разбойные, и соловьиные…
В подворотнях – пули да выстрелы,
А над грязью всей – небо чистое.

Вот и я, мальчишка отчаянный,
Непричесанный, неприкаянный.<
		
		... 
		
			Читать дальше »
		
	

Степная песнь


Цикл стихов


И в торжестве красоты, в излишке счастья чувствуешь напряжение и тоску, 

как будто степь сознает, что она одинока, что богатство ее и вдохновение 

гибнут даром для мира, никем не воспетые и никому не нужные, 

и сквозь радостный гул слышишь ее тоскливый, безнадежный призыв: 

певца! певца!

А.П.Чехов. "Степь"


Память равнины


Когда закат расплавленным металлом

Стекает на слепой степной простор,

Когда кочевник-ветер, злой, усталый,

Ложится спать, разбив из туч шатер,


Здесь, над простором дремлющей страны,

Над прошлым, что не прячется в шкатулках,

Дрожит устало сердце тишины,

Дрожит и бьется – тяжело и гулко.


И время иссякает, как ручей,

Но манят, манят сердце человечье

Кочевья солнца и шатры ночей

Над жаждущим простором Семиречья.


Сильнее трехсотлетнего вина,

Всю жизн
		
		... 
		
			Читать дальше »
		
	

* * *


я хочу войти в тебя

как войско победителя входит в разоренный город

я хочу сойти по тебе с ума

нежно бережно и трепетно как ребенок сходит босиком в море

по обжигающе горячему песку

я хочу чтобы бедра твои метались как золотые рыбы на серебряном крючке

не умея сорваться

я хочу чтобы груди твои переполнялись солнцем до краев

как виноград ранней осенью

я хочу трогать млечный путь твоего тела тонкими и прозрачными телескопами чувствующих пальцев

и ощущать

как звезды кипят в твоем теле от зноя палящего

я хочу чтобы руки и губы мои в темноте стали только неясными следами

прикосновений твоих

я хочу

чтобы ты простерлась на небосводе моей постели

пространством одетая

как время обнаженная

и мрак ароматный овладевал тобой

и сны прятались под чуткими веками

и пульсы твои метались как бабочки в моей горсти

и ты расцветала

в моих грешных руках

как медленное чувственное пламя жизни

вечной жиз
		
		... 
		
			Читать дальше »
		
	

МОСКВА


Третий Рим – гениальный юродивый –

Расправляет лохматые волосы…

 Илья Тюрин


Третий Рим, второй Ершалаим –

Сколько прозвищ мы тебе дарили?

Мы торгуем, строимся, горим –

Вечен ты в своей лукавой силе.


Над тщетой опальных наших дней,

Где мелькает злоба дня пустая,

Вновь Москва, как город-Назорей,

Волосы-дороги распускает –


Спутанные, в седине снегов,

Словно сеть, которой ловят небо…

Семь холмов, семь башен, семь Голгоф,

Лоб Земли, сплетенье русских нервов.


С древности, с монголов, с Калиты

Ты сбирала землю по крупицам,

Чтоб смогли все русские мечты

О твое величие разбиться.


Слобода за слободой росли,

Ни мороз, ни враг им не был страшен,

И тянулись к небу от земли

Пальцы красные кремлевских башен.


Прирастая гордостью своей,

Строилась ты на крови и славе –

Каменными юбками церквей,


		
		... 
		
			Читать дальше »
		
	

Сибирский путь

 

Поэма-мозаика

 

Омску – отцу, другу и брату

в канун трехсотого дня рождения

в полную собственность

предназначается

 

Как милый младенец у матери своей земля Русская:

 его мать ласкает, а за драку лозой сечет,

а за добрые дела хвалит.

Задонщина

Город

 

Город смутный, город достоевский,

... Читать дальше »

Он вышел в сад. Заря едва вставала.

Спал Город. Спали воины, цари.

Прозрачная листва чуть-чуть дрожала

В лучах зари, начавшейся зари.

 

В руке еще кровоточила язва.

Пронзенная ступня касалась трав.

Он был вчера распят – то правда разве?

Да. Он воскрес. Он прав. Смертельно прав.

 

Все кончено. Все начато. На камне

Он молча сел, взглянул за окоем…

«И горько, и светло припоминать мне

О пире в Кане, о кресте моем.

 

Я жив. Я жив – один. ... Читать дальше »