Между рельсов угрюмо желтеет трава,
тротуары грязны и мокры.
Так вези же меня, прозаичный трамвай,
сквозь знакомые с детства миры.
Я на красном трамвайчике еду один,
скукой дремлющий ум веселя.
Наблюдаю игру заоконных картин –
лужи, грязь, гаражи, тополя.
Недостроенный дом превратился в скелет,
старый тополь до хрипа продрог.
Но я чувствую, как изменяет свой цвет
растворённый во всём Жизнебог.
И расходятся сны, как круги по воде,
маскируя собою сверхжизнь.
Растворяется время в линейном дожде,
небо прячется за гаражи.
Возгорается в нас флогистон-теплород,
высекая из лёгких огонь,
долгожданное прошлое снова грядёт,
в кровь вселяется певчая хтонь.
Я – трамвайный поэт без особых примет,
скоморох, горлопан, лицедей,
я лишился за этот пейзаж на сто лет
и веселья, и чести своей.
Я в пространства
...
Читать дальше »